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        雨像无数根银针，从天顶直刺下来，砸在火车站的铁皮顶上，发出密集而刺耳的声响。

        月台的灯光被雨雾r0u成一团昏h，照得地面积水闪烁，像碎裂的镜子。

        林薇提着那只陈旧的小皮箱，踩着Sh滑的石阶，一步一步登上最後一班北上的卧车。

        包厢只有两张上下铺，狭窄得让人几乎喘不过气。

        空气里混着铁锈、cHa0Sh木头，还有远处厨房飘来的一点油烟味。

        她把皮箱放在下铺边缘，慢慢坐下。

        旗袍下摆被雨水打Sh，贴在小腿上，冷得发麻。

        她低头，看着自己的手。

        指节苍白，微微颤抖。

        三天前，父亲在书房被枪杀的那一夜，她也是这样看着自己的手——

        那双曾被父亲牵着写字的手，沾满了血，却什麽也握不住。

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