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        “给，热乎的。”

        季扬把油饼递过去，献宝似的，“葱油味的，可香了。”

        谢栖云低头，看了一眼那个油饼。

        又看了一眼季扬那双虽然在雨水里洗过、但指甲缝里多少还是有点泥垢的手。

        他没接。

        不仅没接，还往后退了半步，眉头皱得死紧。

        “脏。”

        这一个字，若是换了旁人，早就把饼摔他脸上走人了。

        爱吃不吃，惯的你！

        但季扬没有。

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